На самом деле я гардеробный дебил.
У меня всегда были нелады с тряпками, это учиться нужно отдельно, управляться тряпьём и шмотками. В общем, в нашей семье было две девочки: старшая и младшая. Старшая носилась в драных джинсах и папкиной тельняшке, младшая — в гламурных блузочках и юпочках. что выросло, то выросло. Но суть не в этом.

Холодов я ждал спокойно, потому что в шкафу висит шуба. причём шуба редкой породы: из тех, в которых не выглядишь дебилом, карабкаясь в маршрутку. Просто я раз видел необъятную даму в необъятной чернобурке, которая трюхала в пролетарской маршрутке. Смотрелось презабавно. Нет. у меня то, что называется пролетарским словом "козлик". На эту шубку мать из лучших побуждений нашила огромный соболий воротник, и я в этой шубе был похож на Шаляпина. Но Морф-куну потребовался кусок меха для фотосессии, и я недрогнувшей рукой отпорол соболя, вернув шубку к пролетарскому виду.

Вот грянули холода. Морозы! С ветром! Я продолжаю одобрительно посматривать на шубу. Завтра я хочу доползти до кинотеатра и заценить "Вий" в 3Д.
И тут я понимаю, что не пойду в шубе. Потому что из живой обуви, способной без ужасного риска пронести меня через гололёд, у меня остались только кроссовки. Не, я могу, конечно, наплевать с горы высокой, и длинная шуба вынужденно будет гармонировать с кроссовками, а куда ж ей деваться, сучке...

А потом я понял, что шапки у меня тоже нет. Ну что за ёпт...
Пойду в пальто. Оно демократичное.