Рецепт со страстями
Мне кажется, что Джон Шемякин это как Пелевин сегодня. Вот начало и что под катом - невозможно же представить:

Сварил гречневой каши. Размазни. осторожно! аудитория хватается кто за сюнявчики, кто за осиновые колья! ))
Взял горшочек. Горшочки всенда интригующи. Кастрюлю хватаешь и всё. В горшочек все обязательно заглянут. Нет такого человека, который берет горшок и не заглядывает пытливо внутрь. Все заглядывают. Ждут. А вдруг! Память предков. Мало ли...
Взял горшочек. Заглянул. Ничего нету в нём почему-то. Налил в горшок немного постного масла. Гречку перебрал. Немного прокалил на сководке. И в горшок ссыпал. Залил говяжьим бульоном горячим. Бульон жирен. Нет жирного бульона? Тогда говяжьего жира половину чайной ложки. Или целую Это важно. Стесняться некого. Духовка. 200 градусов. Крышку на горшок. Поставил в духовку. 10 минут. Достал, шипя на невзгоды, из духовки. Перемешал. Убавил температуру до 150.. И снова горшок обратно. С лязгом закрыл духовку. Надо ждать. Пока не настанет пора. Казалось бы стакан крупы, два стакана бульона. Чего ждать от такого?
Когда бульон в горшке исчез, вывалил размазню, скребя ложкой по стенкам, из горшка. Размазня не хочет никуда. Ей отлично! Пахнет.
Вывалил. Разровнял. Надо, чтобы остыла. Как стала размазня не пыхуча, а тепла, разбил над ней два сырых яйца. Размешал. "Что-то еще будет?", - слабо спрашивает размазня, -"мне кажется, ты меня немного мучаешь..."
Будет ещё! Будет, родная.
Растер творог и мед. Тонкая струйка меда в творожное размятое. Мёд змеится. Пятерню сверху и пальцами. С творожным мягким чавканьем и всхлипыванием. Пальцы сжимаются и разжимаются. Между пальцами охи. Творог и мед. Мало меду. Вливаю ещё. И снова господство над покорным белым и сладким. Липко, прохладно и хорошо.
В творожномедовое выкладываю гречневую размазню. И снова пальцы и снова вздохи. Размазня ведь девушка-девушка. А тут такое! Елена в гостях у кентавров. Обещали танцы. Иди ко мне!
Чернослив с вечера мок в тепле. Мок и растлевался. Смешал портвейн и ложку рома. В этом-то чернослив ночь и провел. Ничего не соображает! Вытаскиваю его и секу ножом в мелкое. Портовые притоны Касабланки не прощают слабость. Облава! Аресты! Жаркий ветер мутного утра.
Иссеченный чернослив к размазне и творогу. И снова! Пальцы. Тут не удержался и палец облизал. Смутился. Обтер палец.
Беру форму. Форму смазываю сливочным маслом. Выкладываю половину творожномедовогречневого. На эту половину нарезанную пластинами грушу. Груша некрепкая. Повидала и потому добрая и желтая.
Укрываю грушу второй половиной смеси.
Снова духовка. Пасть. Привычна и ждёт. 180 градусов. Тридцать минут. Достаю. Сметана. Сметану сверху. В сметану немного сахарной пудры. Сметана жирна. Пампадур такая. Поэтому пудра из тростникового сахара.
И снова в духовку. На три минуту. Чтобы поняла сметана всё!
Вынимаю. Смотрю. Из формы бережно. Пейзаж!
Кофе с молоком.
P.S. Стереотипы прекрасны. Люди смазывают блины маслом. Обмакивают их в сметану. Люди кладут маргарин в тесто. Люди кладут майонез куда не попадя. Люди приемисты и обильны.
И стоит людям прочитать про половину чайной ложки говяжьего жира в запеканку из творога, каши, меда и всего прочего, у людей происходит эстетический инсульт. Как можно?!! 25 граммов жира!!! Который можно заменить бульоном!!! Как?!! Неслыханно!!! Нам плохо!!!
Обожаю.

отсюда