Так вот, в продолжение к волооким итальянцам и холодному брюту. Представьте на минуточку, что вы двое суток провели сидя в автобусе. Я о прелестях пути потом отдельно расскажу, но поверьте — это утомительно. Путь из точки А в точку Б выматывает.

И ПОНЕСЛАСЬ! Причём очень быстро понеслась.

Расселились. Слава Мирозданью, сбегали в душ. Боярские полчаса потратили на горизонтальное положение, схватили что схватилось и побежали-побежали. Самой популярной песней стало «а все бегут-бегут-бегут-бегут, и я бегу». Организационные моменты — это когда ты стоишь в плотной толпе без права отойти в сторону и схватиться за голову. И эта плотная толпа вибрирует и бурлит внутри себя стихийными течениями. Открытие конкурса, говорильня. В койки попали где-то после полуночи.

Ранний подскок на утро. Гимн «все бегут-бегут-бегут». Завтрак. Добежать до выделенной нам репетиционной комнаты. Быстренько что-то повторить. А дальше алгоритм вот такой:

Забег по косогорам. Первый конкурсный выход на сцену. Бежать назад. Репетиция. Забег по косогорам. Обед. Забег по косогорам (зале ЗБК). Второй конкурсный выход на сцену. ЗБК. Репетиция. ЗБК. Ожидание за кулисами. Третий выход на сцену. ЗБК. Дальше всё сплетается в дикий калейдоскоп, в середине которого где-то ужин, и всё это время ты то бегаешь по косогорам, то намарафеченый стоишь в вибрирующей толпе. Репетиция. ЗБК. Четвёртый выход на сцену. ЗБК. Назад в репетиционную. Переодеться, получить инструкцию на завтра. В час ночи упасть в кровать.

На второй день повторить с той лишь разницей, что подскакивать уже не в пять утра, а на полтора часика позже и появилась первая возможность зайти в магазин за едой. И на сцену не так много выбегать.

Уточню: нервы нужно иметь стальные. Накладки неизбежны: то кнут сломался, то кучер поймал когнитивный диссонанс. Вы должны выйти на сцену ровно в полдень? Будьте за кулисами к сроку, но непременно придётся подождать от получаса и больше, просто потому что так фишка легла.

У вас нет права на прогулочный шаг. У вас нет времени оглядеться и осознать, что вы вообще-то вотпрямщас стоите на том самом камне, куда примерно году эдак в 1345 году с диким латинским матом грохнулся сам великий Петрарка и разбил себе колено. И вы только что попытались повторить его эпический полёт примерно с теми же выражениями, только на русском.

Вам жарко. Вам постоянно хочется пить, писать, курить и орать в голубое итальянское небушко. А оно в ответ херакнет в вас спонтанным громом и молнией, и вы будете нести свою сценическую красу сквозь потоп без зонта, зачёрпывая горные потоки многострадальной концертной туфелькой. (утрирую, грозы были, но мы не утонули, проскочили по дождевой увертюре не замочив исподнего).

И когда всё заканчивается, ты чувствуешь себя бесталанным безголосым хумансом, который всё испортил. Вот именно ты, да, ты, просрал все полимеры, дал петуха в самом важном месте, недожал форте, недодышал пиано, взял дыхание там, где ни в коем случае было нельзя. Петрарка, как ты там говорил, падая на каменную мостовую Ареццо?

А когда всё это наконец заканчивается совсем-совсем, и выясняется, что вы в тройке лучших там, где и не ждал, то ты идёшь в коридорчик театра Петрарки, и от радости горько плачешь куда-то в серёдку Мирозданья, прямо в зенит. (да, эт мои слёзы стынут где-то в том коридорчике).

Так что волоокие итальянцы успевали только крикнуть вслед что-то типа «О, Украина!»… Какой уж тут флирт, какой уж тут брют. Водички бы и поспать.