Развесёлые пляски босиком по острой режущей осоке, под рукоплескания публики за стеной тумана. И подбадривающие крики, и аккомпаниментом — какой-то залихватский гитарный перебор, как бешеная тарантелла.
Уже ставшие хрестоматийными пробежки через поле белых роз, и красивый сгусток крови — ляп! — на белые лепестки, как в замедленной съёмке. Мои сны неумолимо стаскивают меня в какую-то бездну отчаянного повторения одного и того же.
Каждый вечер (читаем "ночь") становится всё труднее уговорить себя лечь. Это при том, что от желания отключиться мутится в голове.
И снова —стандартный набор тех же снов-многоэтажек. Когда снится, что проснулся. И не просто проснулся, а проснулся после кошмара, и начинаешь взахлёб рассказывать кому-то рядом: "Ты представляешь, мне такой ужас приснился". И вдруг обнаруживаешь, что рядом тот, кто умер пятнадцать лет назад. Причём сидит рядом в том же виде, в котором видел его тогда, под КРАЗом. Размолотым буквально в клочья. С усилием дёргаешься, чтобы проснуться, и снится, что просыпаешься, и встаёшь. И даже совершаешь ежеутренний ритуал — включить комп, сделать кофе, причесаться, умыться... Посмотреть на себя в зеркало, увидеть там чужое лицо и шарахнуться в сторону...

А дальше — дальше проснуться на самом деле, поесть обезбаливающего, посчитать синяки и порезы, перевернуть подушку сухой и несолёной стороной наверх и лечь спать заново. И встать к обеду совсем больным. Написать вагон ереси про сиськи, про ипотечные кредиты, про бизнес по продаже копий швейцарских часов. Возненавидеть неуправляемость своих желаний и призвать себя к порядку. И к вечеру видеть в зеркале снова не себя, а кота с прижатыми к голове ушами и настороженными глазами. А главное — не забывать рисовать после каждого сообщения славные скобочки — вот такие: )))))

На семнадцать сегодняшних диалогов не хотелось повеситься только от двух — Нат и Яно. Спасибо...

ПС: старик не снился больше. С тех самых пор я ещё больше боюсь спать. Но он больше не снился.